Se desgarra la mirada
el oído
y la lengua mutilada
porque no hay realidad para decir
porque las palabras
sordas
quedan huérfanas de cuerdas vocales
y el susurro balbucea puras sombras
el sol se derrite ininteligiblemente
el absurdo llueve sobre su sangre
y el mar
a la orilla
sigue arrastrando a los caracoles de siempre.
¡Hacé lo que te digo!
gritan
los pelos de punta
de esa madre que
-antes que Nietzsche-
supo
que la palabra
es
un invento que ya no funciona.
Una vida muerta
manda mensajes de texto
saca fotos que nunca imprime
y se mp3ea
en un sí mismo zombi
alienado a la masificación de la nada.
Febo tiene una columna en Poesía Urbana.
Festival Rocanpoetry! #7
Sábado 26 de Julio
22:00 hs
en La Casa de Teresa - espacio cultural
Acuña de Figueroa 795, Ciudad de Buenos Aires, Argentina.
Entrada: $8 (con libro de regalo)
ROCAN
Alissiafranka (acústico) (de San Luis!)
Duo La Poiera
Walter Godoy & Libitones
Lenin
POETRY
Juan Manuel Daza
Juan Alberto Crasci
Fernando Bogado
Sebastián Realini
Nono Trakinas
Juan Borges
Eduardo Nocera
Héctor Urruspuru
Alejandra Dening
Inés Rando
Bárbara Alí
Richie Pantuso
Fue bueno verte
verte viendo mi mirada mirándote
-ese ida y vuelta que tanto me hacía falta-
fue bueno verte
verte verme
y verme viéndote.
El sábado 19 de julio a las 18.30hs, estaré presentando mi libro
CON LA VIDA ATRAGANTADA en el café literario "Río de Letras"
que se realiza en La Subasta (Río de Janeiro 54, al 4.500 de la
Avenida Rivadavia). Quedan todos invitados!!!
A veces me siento tan enredada en el lenguaje que no puedo más que verme como un ovillo sin punta. Y entonces me pregunto: ¿por qué estoy tan atada a las palabras para poder decir algo? Y sigo... poder decir algo... y de atrás para adelante: algo decir poder... y me quedo mirando la palabra algo. Es una palabra muy “nada”, tanto al principio como al final. Pero entre comillas es otra cosa: “algo”. ¿De qué se tratará esa urgencia algodizada? No. No puedo decir algodizada, mi procesador de textos subrayó con rojo. Rojo: está mal, eso no existe, es incorrecto. Es que los programas son tan faltos de poesía, tan “normales”. Aunque creo que la poesía no debiera llamarse poesía, porque no inventa nada. Muestra la realidad, tal cual es. En cambio la ciencia, ella sí que inventa... inventa normas para mi procesador de textos. Eso no es vida. Vida es una lágrima de cebolla, esa excusa para llorar en paz. Pero la ciencia no sabe de eso, intenta explicar fisiológicamente a la lágrima. ¡Me parece tan absurdo! ¿A quién le importa? ¿Dónde estaba? Estaba en algo. En esa necesidad de alguedad (también subrayada por Bill Gates). Algo es lo contrario de mucho... ¡pero siempre tengo mucho y sale sólo algo! o a veces sólo tengo algo y sale mucho... ¿dónde estaba eso guardado? Pero sigamos: decir. Quedó en el medio, en el medio de tres, de adelante para atrás y de atrás para adelante. ¿Será que el decir está siempre en medio de algo? Decir: esa acción que nunca es puente real entre el adentro y el afuera. ¿Acaso alguna cosa lo es? Quizás lo sea la música. Pero la música mancomunada e improvisada. La otra, no. La otra se sabe cuando empieza, cuando termina y cuánto factura. Claro que eso se acerca más a la definición de puente... pero, ¿une? ¿o nos organiza? ¿y acaso eso no es lo que llaman ciencia? ¿organización? Entonces, ¿hay forma de decir, sacar, lo que se tiene, lo que se es, lo que las cosas nos muestran y que eso se metamorfosee intacto del otro lado del puente? Mi cabeza menea un NO. Ni siquiera la ciencia puede comprobar que eso sea algo posible. Entonces, me pregunto, ¿de qué están tan seguros? ¿de construir un videojuego al que nombran realidad? Y aquí vamos, llegaste: palabra “poder”. ¿Será un título de nobleza para quienes llegan al nivel cinco? Un título de nobleza creado por titulares de títulos de nobleza. Entonces me quedo sin el poder, sin el decir, sin el algo. Y claro, así es como siempre termino dando vueltas, como un ovillo sin punta.
Lunes nueve de junio
nueve y diez de la mañana
arriba del colectivo
sentada
del lado de la ventanilla izquierda
leyendo el último verso de un poema de Juan Alberto Crasci
“y el final es jamás haber comenzado”
me degluto en palabras
la ventanilla me llama
no, no es ella
es un charco rojo-intenso-brillante
disecando a una muerte recién muerta
“y el final es jamás haber comenzado”
es que la muerte
-cuando chorrea a cincuenta centímetros de tu hombro-
deja de ser ajena.
Versión libre del poema de Lein: Imaginación Primitiva
Busco la ausencia nombrada
pero me repito en melancolías,
y la soledad me hunde la nariz
y la obediencia me duerme la noche
y los días sólo quiero que se vayan
y me sumerjo en bares
y me reflejo en ventanas
y diseño un cautiverio perfecto:
recluyo emociones
esquivo deseos
sujeto voces que no existen
y encierro en museos mis huesos,
hasta que el invierno, derrotado
levante su cláusula de angustia.
Eros
-infinita búsqueda filosófica-
dime tu verdad
derrámame tu belleza
cual si fuese hilo de vino
mojándome el cuerpo
embriagándome el alma
hasta que la pregunta, muda
desnude tus palabras.
El hueco de mi ombligo
me abduce
y me empuja
hacia la causa primera
cuya alfombra encripta: welcomend.
Soltera.
El casillero me obliga a definirme como: soltera
no me gusta,
soltería: cacería
cacería: casamiento
(no me apreso a esa presa)
Así que: suelta.
Mi estado civil es: suelta.
Y que los formularios: se reformulen.
Leo esos susurros y me aterro
un alma tan desdoblada como solía ser la mía
y espero no vuelva a serlo jamás
porque esos pasadizos no guardan secretos
sólo oscuridad cómoda para un alma triste
como la mía, en ese momento
porque en éste, no
no, no y no
aunque me seduce tanto que me duele
para qué negarlo
palabras como suspiros
y suspiros como susurros
y mi sangre se vuelve entumecida vibración
y los párpados me cubren lo que no puedo tapar
y juego un rato
a que puedo con eso
pero sólo en pensamiento
porque no daré ni siquiera un sólo paso
hacia ese adelante que ya dejé atrás
(aunque a veces me lo lleve por delante).
Me espejo la mirada
me caigo en el agujero negro de mis pupilas
me rebalso: soy volcán.
Mis pies no existen
tampoco mis lágrimas
y mi piedra se rompe aflojándome la duda.
Soy sólo lava derritiéndome los temores
abriéndome
hacia un calor que olvidé haber olvidado.
Sin embargo,
espero mutar a tiempo en agua dulce
ya no podría soportar otra vida de piedra
en espera de un volcán que la salve.
¿Y si me voy?
¿y si me corro del costado absurdo de tus palabras?
¿qué pasaría?
¿lograría estar más ausente que ahora?
Manotazos en el agua
y un sol eterno que no quema
y el planeta que no gira
y la luna sin mareas
y ausencia de pájaros
y un peso que no me hunde
y tiburones que me esquivan
y la muerte que no se acerca
sólo aire en mis pulmones
sólo un instinto suficiente
sólo un imán hacia algún norte
sólo un poco de suerte
y después,
manotazos en la arena.
¿Cuánta tristeza falta sangrar hasta secarme?
podría adelantarme y cerrar los ojos
o seguir caminando descalza sobre vidas rotas
o quizás pueda hacer alguna otra cosa,
pero todavía no se me ocurre.
Vengo en fuga desde el resto de mi vida
y digo: ya basta.
Es hora de mirar el espejo
y jugar a encontrarme.
Dicen que todo ya está dicho
repetido
(mera sombra de lo mismo)
y en ese todo, que dicen luz
lo distinto
lo señalan como oscuro
y lo oscuro, claro está,
no es señal de iluminado
¡necios!
¡como si la luna no fuese capaz de brillar en su propia palabra!
y una corona rota, teje escarpines de hambre
y una cruz hacia el frente, es bandera de sangre
y una lengua enroscada, mata lo que no entiende
y una gota de agua, es eco del llanto que viene
y un Dios aferrado a la nada, mira, ausente,
a una tierra usurpada en su nombre,
por los siglos de los siglos.
Prólogo repetido en libro
y un yo que te usa para lastimarme
para bloquearme en dolor
y escaparme
___________alejarme
de la puerta cerrada que ya ni recuerdo.
Porque se trata de eso
de que ya ni recuerdo al recuerdo
y todo tu vos es naftalina
que me deja demasiado intacta
justo cuando necesito romperme
y ser algo distinto a una burbuja de dolor.
Un unicornio me sube a su lomo y el cuerno se resbala de mis manos. Me caigo. No hay suelo, sólo hueco. Sólo agujero de conejo y un fondo que no termina. La velocidad me cierra los ojos y el aire me encapsula el vértigo. Esto es muerte, seguro. Pero no. Ahora el tiempo se transparenta en suspensión. Floto. Huelo rosas que me abren los ojos y después pan tostado y risas y llanto. Me pierdo en una veintena de cabelleras. Todas distintas, gemelas. Todas llenas de vigilantes ciegos, de laberintos de espejos que deforman el tiempo. Mi cabeza de avestruz bosteza. La tierra me respira. Me duerme. Y por fin sueño con unicornios abrojados.
Conciente, percibo lo que no es
presencia sin momento
sólo hechos ausentes
libres de género.
Me interrumpen
me internan en el curso de una vida
me sueñan - me duermo - no existo.
Me vuelven a concebir
me suponen
me arrastran desde el no existir
hacia un mí mismo que no me es propio.
El anonadamiento me sobrevive
no renuncio - me refugio
el exterior no lo percibe.
¿Por qué los opuestos me conciben?
(porque no fue deseo inteligente
sólo movimiento del movimiento)
Lo lleno es lo opuesto de ellos
y me rebalso de vacío
y me sujeto a un objeto
(mentiroso recuerdo)
¿Soy presente porque pienso,
aunque piense el por-qué-no de mi ausencia?
Me detengo.
Me resuelvo:
soy sólo una idea sola
distinta - confusa
una situación - un sentimiento
una experiencia de experimento
la imaginación de un pesar sin deseo
o un deseo sin pesar
sin pensar
o la nada (toda llena),
pensándose.
